酸咖啡 (第4/5页)

吸了一口气，压下胸口那种翻江倒海的酸涩，“我是说……我是说那些药太贵了。咱们买不起。”

    “切。”娜娜松了一口气，脸上又恢复了那种没心没肺的笑，“吓死我了。贵怕什么？等我以后赚了钱，把他的药房买下来都行！到时候我就天天坐在那里面吹冷气，看谁不顺眼就不卖给他！”

    她伸出手，自然而然地挽住我的胳膊，把身体的重量压在我身上。

    “走吧，阿蓝。回去给我修风扇。热死了。”

    我任由她挽着，感受着她身上那股混合了青芒果、汗水和花露水的热气。那是一种真实的热度，一种扎根在泥土里的、粗糙的生命力。

    我们穿过拥挤的菜市场。

    地上全是烂菜叶和鱼内脏。苍蝇嗡嗡地飞舞。娜娜赤着脚踩在那些黏糊糊的秽物上，每一步都留下一个黑色的脚印。

    我想起林那双修长的、干净的手。

    我想起那个黑色的、没有一点杂质的咖啡漩涡。

    我想起他说：“清醒的味道，本来就是苦的。”

    是啊。

    真苦。

    比黄连还苦。

    但这种苦，只有我自己咽。我不能让娜娜尝，也不能让林知道我在尝。

    我就这样夹在中间。左手是白色的加缪，右手是带血的卫生巾。前面是林那间恒温二十四度的玻璃房子，后面是娜娜那个充满了杀意和梦想的阁楼。

    “阿蓝，”娜娜突然凑过来，小声问，“那个林老板，是不是喜欢男人？”

    “……不知道。”

    “我看像。”娜娜笃定地点点头，“他看你的眼神不一样。不像看客人，像看……像看自己养的一条狗。虽然是宠着，但那是对狗的宠，不是对人的。”

    我脚下一顿。

    娜娜的话像一根针，精准地扎进了我心里最隐秘的那个脓包。

    连娜娜这种大大咧咧的人都看出来了。

    是啊。

    在林眼里，我也许就是一只比较爱干净、会读点书、有点意思的流浪狗。他愿意给我倒杯咖啡，愿意跟我聊两句哲学，是因为这能满足他那种“在荒谬世界里寻找微小意义”的情怀。

    但我终究是只狗。

    我是不可能变成人的。

    “别瞎说。”我硬邦邦地回了一句，加快了脚步。

    “好好好，我不说。”娜娜嬉皮笑脸地跟上来，“不过阿蓝，你要是真能把他搞定也不错。到时候咱们买药是不是能打折？哎，你说我要是去勾引他，他能不能看上我？我现在可是有‘那个’了……”

    “闭嘴吧你！”

    “哈哈哈哈……”

    娜娜的笑声在嘈杂的菜市场里回荡，惊飞了几只正在啄食腐肉的苍蝇。

    我听着她的笑声，心里那股阴郁的雾气稍微散了一些。

    这就是娜娜。

    哪怕是在泥里，哪怕被人看不起，哪怕刚刚被我刺伤过，她也能瞬间活过来，继续没心没肺地大笑，继续做她那个关于杀人、关于赚钱、关于变成蝴蝶的梦。

    相比之下，那个躲在玻璃房子里、靠读死人的书来寻找意义的林，和我这个夹在中间患得患失、自命清高的阿蓝，显得多么苍白，多么无力。

    如果不幸是命运的常态，那么能在不幸中笑出声来的人，才是真正的西西弗斯。

    我想，林错了。

    娜娜才是那个用力推石头的人。

    她推的不是石头，是一座山。她不仅要推上去，还要在山顶上撒泡尿，然后指着老天爷的鼻子骂娘。

    “阿蓝，”娜娜突然凑过来，神秘兮兮地压低了声音，原本咋咋呼呼的劲儿收敛了不少，眼神里闪烁着一种少见的精明和兴奋，“其实我来找你，是有个正经事。”

    “什么正经事？修风扇？”我没好气地问，脚边踢开一只想来咬我的野猫。

    “不是。”她摇摇头，抓着我胳膊的手紧了紧，指甲几乎陷进肉里，“今天早上，我去海滩那边买椰子，碰见个人。”

    “谁？”

    “一个画画的。”娜娜说，眼睛亮得惊人，“是个女的，看着挺有钱，背着个大画板，穿得跟画报里的人似的。她盯着我看半天，问我愿不愿意当她的模特。”

    我心里警铃大作。

    芭提雅这地方，鱼龙混杂，打着艺术旗号骗色骗钱的人多了去了。多少刚入行的雏儿被这种所谓的“星探”、“艺术家”骗到小旅馆里，拍了一堆不堪入目的照片，最后被卖到更低等的窑子里，连骨头渣子都不剩。

    “模特？画什么？不穿衣服？”我停下脚步，盯着她。

    “不知道，无所谓。”娜娜满不在乎地耸耸肩，“她说我长得……特别。说我的骨架和眼神里有东西。她想画一组什么‘破碎与重生’的主题。开价很高，坐一下午，